Право собственности до звезд, до небес, до преисподней
Развернуть бы

шорох тростника

в стих,

лучше в рассказ,

идеально - в пьесу.

Засунуть жару ночи

с узкие

белые

одежды слов,

холод камня

в хлюпанье клавиш.

Чьи-то глаза.

Пушистая оболочка

ресниц

берегов

темных озер

духа

отравленной воды.

Великая река.

Тотемы.

Жаль, я так

и не научилась

варить яды.

Шорох тростника

в клокотанье

воды

почти что Нила

ударами сердца

раздаются шаги

за спиной

пожухлыми

травами

проносятся мысли.

Шепот воды

заглушает разговор,

прерывает перебежку

душ

с языка на язык.

Перебежку

опыта

между пальцами.

Что же

там

за

стеблями.

Все уже было.

Какая ирония.

Все уже было,

а я так и не стала

терпеливей.

@темы: Посвящения, Для памяти, Лирика