Как просто - так птица

верит ветру,

так ветер

верит кастаньетам

песка, так

песок

верит нашим ногам.

Как просто

сказать:

"ты можешь быть

всем: и птицей

и ветром

и песком".

А можно сказать:

"ты будешь частью меня

и я поверю тебе, как

песок верит..."

Просто клекотом

в область шеи...

Поверить?

Как птица...

Как ветер...

как песок...

Это - дар.

Лучший.

Это - удивление.

Безмерное.

@темы: Лирика

---

По левую руку

золотистый

кот.

На просвет его уши

кремово-розовые, он трется улыбкой о мою клавиатуру

и тычется затылком мне

в руку, заглядывая в глаза.

Склонив голову, поглядывает

в мою сторону,

он гордый и я когда-то

специально для него

освободила

коробку компьютера, стоящую на полу,

а то,

он всегда рушил

стопки дисков.

Какой глупый стих о моем коте.

Лучше отвлекусь

и поглажу его

двумя руками.

Меланхолия.

Ему нравится шорох клавиш.

@темы: Лирика, Наблюдения

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

-не делай так..

это

жестокая игра в зазеркалье

с самой собой

и мной на

концах ресниц и пальцев

у клавиатуры

-говоришь то, что

я думаю, просто

немного другими

словами...

это самая

жестокая игра

в отражения,

которая могла

случиться

в нашей

жизни...

я тянусь

пальцами

потрогать

экран.

Ты - где-то

там...где-то там...

Очки,

шрам на правом плече...

Я

говорю

то, что ты думаешь

я твоя

улыбчивая половинка, я

так хочу,

что бы ты чувствовала

тепло.

Моя...

половинка

в разбитом

зеркале где-то

там...где-то там

в стране

зазеркалья.

Я..стучусь к тебе?

@темы: Посвящения, Для памяти, Наблюдения

---

Глупые идеалы

жестокого соития

долго

много раз

цветка с ветром,

они

платят

кровью и прахом.

Прах

вонзается

в другой цветок

с тем же

ветром

разрывает

нутро

нежного сна

белых лепестков

луны.

Ветер

знает их всех

на длину

своих рук,

ветер

трогал

лунную пыль

и вносил ее

на сапогах

в лоно

иммортелей

и магнолий

тысячи раз, потом

осыпались лепести

с приторным запахом

и ветер

на руках

нес их

до травы.

@темы: Бред, Лирика

---

Волнует кровь

старым испанским

вином.

Волнует

жарой от ...

нет, не листков книги, о,

если бы,

если бы, можно было дотронуться,

но...

Любовь во время

чумы

цифрами

в моем компьютере

жрет меня,

сжирает

какую страницу

по счету

не сосчитать.

тепло...

от книги?

от экрана?

от...

и кто мог

ждать такой властности

от...

@темы: Книги

---

Считалочка на двоих

(в соавторстве)

она:

Ах как мило,

этой ночью

мы решили,

кто умрет.

Красным-красным

этой ночью

подорожник

расцветет.

Ну так

кто же

этой ночью

на душу

грешок

возьмет?

он: В предрассветный час выходишь уровнем наверх,

Кто-то тропы переходит укрывая смех

Каждому своей тропы придется пронести

Столько сколько нужно, чтоб на кладбище цвести

@темы: Для памяти, Лирика

---

Страх

зажимает железные скобы

памяти. Каждый

всегда предпочтет

не помнить

то, как он

умирает.

Каждый

всегда предпочтет

не помнить,

что

он умирает.

Я же не

не помню то,

что я боюсь не

вспомнить.

Какая ирония,

какая горькая ирония

цветами ночных

орхидей

над

красным кимоно.

Я одену маску

брошеной любовницы

театра Ноо.

Я сниму перчатки

перед тем, как...

@темы: Для памяти

---

Когда стает

мартовский снег,

сосульки прозвенят

боем часов

для меня,

колдовскими

бубенцами

из черепов

змеенышей.

Когда стает

мартовский снег,

придет время проверять

сохранность

коробочек,

лент,

бумаги, опилок, соломы,

бутылок темного стекла

перезимовавших

чувств.

Когда стает

мартовский снег

случится что-то страшное.

А я могу и не узнать.

@темы: Посвящения, Для памяти, Лирика

---

Что-то мне это все напоминает...

---

Я вижу его

в акварели.

Мне стыдно,

что я смею

смотреть на него так,

на глаз измерять

пропорции его

тела, несозданного,

уже отреченного

от мира.

Я смотрю на складки

его одежд,

на перепады цвета

его волос,

на цвет его глаз

и кожи,

я так хочу

научиться его рисовать

(я вдруг заметила,

что в нем есть

золотое сечение: в том,

как он подпоясан)...

У меня

снова гостит

иеромонах.

@темы: Посвящения, Для памяти, Лирика, Наблюдения

---

Кошки мурлыкают не только, когда им приятно. Они могут мурлыкать и от непереносимой боли.

---

чертовы метафоры

перегружают

реальную жизь, ту самую,

которую я могу

потрогать и

полапать

грязными пальцами.

Если ткнуть

ладонью в картину

холст деформируется,

как же

деформированна моя

реальность, дьявол бы ее побрал?

невозможность

быть самой

и быть самой

хорошей

девочкой.

Остается

прочувствовать

какая же я...

если бы я могла

жечь стихи.

Если бы я только могла их жечь,

мне было бы,

чем заняться этой ночью.

Но щелканье

кнопочек не похоже на

ритуальный жест

или что-то красивое.

Оно похоже на слабость,

чем оно

и является.

Зачем мне жечь стихи,

если я не почую дыма

и не развею

пепел.

Но как же хочется...

@темы: Бред, Лирика

---

Синдром рыболова, да,

пышногрудая девочка?

Он забыл где-то

в твоем сердце

свой крючок

и тебе стало больно.

Ты никогда не хотела этого,

девочка со шрамом

на шее,

милая, маленькая девочка

со шрамом на шее,

должно быть,

ты сможешь быть нежной,

а я - молчать.

Синдром рыболова -

боль, она тянет.

"ты не сможешь

влюбиться, если тебе не сделали больно" -

так ты сказала, моя

случайная собеседница?

Зачем было так долго

водить меня за нос,

ведь я тоже

смогу быть

нежной,

а ты промолчать

в нужный момент.

Наверное,

в моих глазах

есть что-то,

что зовет таких,

как ты.

Иногда

мне это

удивительно

полезно.

Моя задача

на ближайший момент:

стать легче ветра

и сбежать

от своей кармы.

@темы: Посвящения, Для памяти

---

Три мудрости -

две про людей.

Ветер

в лицо, ветер

в глаза, вечер

поднимает

вверх

звуки песен,

подхватывает

слова и несет

в дар

духам

за далекие горы.

Ветер поднимает

песок в глаза -

богиня

встряхнула

подол юбки,

споем для богини.

Три песни -

одна недопета.

Чок-чок-чок

это кости.

это

мертвые хоронят

своих мертвецов,

спасая кости

от света.

Чок-чок-чок.

Это лапки паука

отлипают от

ткани и кожи.

Чок...

Это -

шаг назад.

А мудрости три:

одна про богов.

@темы: Посвящения, Книги, Лирика

---

Эйдзан.

Ханаоги из дома Огня.

Черный подол

подметает

ступени,

я могу

заметить

тоненькие пальчики

ног

в многослойной гэта

или дзори...

Огонь-

вышивка на

верхнем кимоно.

Огонь - коричневый

напряженный фон.

Огонь -

надменные угольные глаза.

Кото...

@темы: Для памяти, Лирика, Наблюдения

---

Птичьи руки

оставляют тонкие следы

на человеческой коже.

Когда

и тонкие полоски

крови -

как от веток,

черных зимних

веток кустарника.

Кровь

слишком красная

как

виноградный сок

в прикрытом

ладонями бокале,

как

монастырское вино,

засохшее на губах.

Неужели, человечек с мягкими

пальцами

млекопитающего

твоя кровь такая же

красная

или за твоей спиной

тоже

крылья?

Птичьи глаза

цвета

гречичного

меда.

Иногда

сквозь него

на меня смотрит солнце.

Зверь ли ты? Птица?

Злой месяц

морских

и таких соленых

штормов,

такой

злой и холодный месяц,

какая ирония, какая ирония,

этот месяц - твоя родина.

Горький мед - глаза твои.

@темы: Посвящения, Лирика

---

Усталость - маленькие

гирьки у уголков рта,

стягивающие щеки

складками

вниз.

Печальными

складками - совсем

как у матери.

Бардак в комнате - бардак

в душе,

вышвырну

все эти вещи

вон,

они мешают мне дышать

своей

памятью

заполняя

мои легкие.

Усталость

болью глаз,

так просящих

очки,

так уставших от слез,

так

уставших

что-то замечать...

@темы: Наблюдения

---

4 (быть вместе)



Быть вместе. Не значит ли это - исключая иное сосуществовать с иным и, сохраняя это противоречие как противоречие, возводить его до единонастроенной пространности. По крайней мере, той, где ветер, ветер веет. Пожалуй, это и есть то, чем ценна поэзия.





Кивао Номура

@темы: Цитаты

---

Положительно, я - заложница своей чести. Теперь я ищу эту глупую собаку. Этого тупого, жестокого, неприрученного, злобного, нервного, неустойчивого, сумасшедшего, дьявольски умного и наглого пса, который оставил мне шрамы на лице, возможно, на всю жизнь.

Мне подарили надежду: его видели около вокзала. Еще не подраного никем (тха-ха-ха, я бы посмотрела на ту собачку, которая к нему подойдет, пока он не ослабеет от голода), ничем не избитого (посмотрела бы я на того, что его ударить решит).

Теперь на ближайшее время у меня развлекалово. Буду каждый день ездить на Киевский, спрашивать, не видели ли, оставлять море своего запаха, что бы этот придурок не вздумал уйти или на метро уехать.

Черт.

У меня есть надежда. Что я сохраню свою честь. Я же за него в ответе, в конце концов.