А что остается
утром вместе
с кофе на
краях чашек,
на донышке
тонет
в болоте
вязкого осадка,
черной
кофейной топи?
Это
остатки сна, маленькие
нежные лепесточки,
пропитанные морфием.
Это остатки
бессонницы,
спрятавшиеся
за веками
пластинками
из песка и
царапающие
мне глаза.
Мое сердце в
утреннем кофе,
как ловец жемчужин
вылавливает мне
головную боль и
раскладывает ее
по волосам просохнуть.