Я. Стукнулась локтем

о стол - верная

примета

разнузданности

мыслей.

Я отжимаюсь

в темпе вальса

освобождаясь

от лишних

завихрений

рассудка

и тела.

Я промерзаю

насквозь

в нояборьских сквозняках,

от скуки

философствуя

на лестницах

и подвывая

в тон ветру

о грустных сказках

в лицо луне.

Я просто

уголек

на чьих то латах.